«Один, девять, четыре, четыре"

пять лет, пятнадцать – ни за что, за зря.

А восьмое слово – могильный камень
без единого знака,
однако
на нем видно и пожарищ пламень,
и расстрелов гром,
и замшелый дом,
и хозяин в ссылке:
десять лет за кильку,
обморок голодный,
бессилье рук холодных,
и вой избитого сердца,
которому не согреться
от ласки жены любимой,
от смеха младенца-сына,
от заботы матери старой –
всех за три дня не стало…

Восемь слов, восемь цифр, –
Нехитрый такой шифр.
Арифметическая аллегория
Боли,
Смерти.
Тверди,
Когда землю не пробить ломом,
А могилу копать надо,
Когда слезы в горле комом,
И грозятся изойти градом.
Но нельзя...
Вдох глубокий, растираю лицо руками,
И по льду скользя,
Бьюсь о твердь земли кулаками.
В кровь.

И вдруг вновь,
пробуждаясь,
понимаю,
что сейчас
не «девять, четыре, четыре»,
что я не в степи Казахстана,
а в теплой московской квартире,
как это ни кажется странным,
в «два, два ноля, девять».
В глазах немного двоится,
но я решаю свой сон сверить
с тем, что вокруг творится.
На экране – все те же слова:
«двадцать три, запятая, ноль, два»
Только красным пятном размыты,
По стеклу монитора разбитого…

Без малого сорок лет прошло с той поры до дня до моего рожденья. Шестьдесят пять — с того дня до сегодня. Тогда почему мои руки в крови, почему в моем горле ком, и почему голова трещит от стука проклятых колёс?

 

автор неизвестен

checheninfo.ru

Добавить комментарий

Первый день недели

Отправить комментарий